La humanidad significa consideración por la existencia y por la felicidad de cada uno de los seres humanos. A, Schweitzer

Humanity means consideration for the existence and the happiness of each human being.


sábado, 28 de mayo de 2011

The beautiful May... inundados de Sol


the tide of the sun

COMPARTIR LA VIDA DREAM OF FREEDOM
SOÑAR LA LIBERTAD CREAR LA BELLA VIDA LA VIDA DIGNA
EXPRESIÓN INDIVIDUAL
INTERCAMBIO DE PENSAMIENTOS Y EXPERIENCIAS
TRANSMISIÓN DE SABIDURIA
ARMONIA
BELLEZA

miércoles, 25 de mayo de 2011

KIMBERLY HOLE - SUDAFRICA


agujero del KIMBERLY, Sudafrica

fotógrafo
chris turner

buscando
diamantes
en
CONGO






en busca de diamantes
fotógrafo
chris turner

edición limitada



domingo, 22 de mayo de 2011

I want to close the infamous window for a moment

edward munch

broKen WindoW
(I want to close the infamous window for a moment)

Todo empezó con aquella melodía que gastaba el aire
Una salmodia para morirse, decías
Con la ventana de par en par,
el tumulto entró para quedarse;
hace tanto tiempo de eso...

Tu vieja ventana perdida nos marchita
Indiscreta, revulsiva, obsesiva
Con su marco seco, agrietado
Con su estéril ruido inagotable
Con su impúdica luz

Abierta ventana que nos vacía
y hoy pretendes silenciar

Por qué insistes en mirar como un condenado?
Sabes que nunca escudriñé los adictos espejos
Quiero cerrar la infame ventana por un instante
e indagar nuestro espacio desatendido

Déjame iluminar, engalanar nuestra ventana
como en un día de fiesta
Para que podamos abrirla sin miedo, sin rencor
Y disfrutar del asombro mi amor,
del asombro

kova d onga2011


SPAIN - ESPAGNE - MAYO ESPAÑOL 2011

Con amor a los español@s de florecientes canas y calvas en esta primavera donde crecen los niet@s y bizniet@s del alba.


With my love for the Spanish of flourishing gray hair and bald now that spring arrives where they grow their grandchildren and great grandchildren of dawn.


Avec mon amour pour le peuple de l'Espagne, maintenant il est temps de printemps pour les petits-enfants et arrière petits-enfants de l'aube


Esta mañana acudieron, sacudieron los versos de Celaya
aquí los dejo
para compartirlos con dulzura,
con energía y entereza


ESPAÑA EN MARCHA

Nosotros somos quien somos.
¡Basta de Historia y de cuentos!
¡Allá los muertos! Que entierren como Dios manda a sus muertos.

Ni vivimos del pasado,
ni damos cuerda al recuerdo.
Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos.

Somos el ser que se crece.
Somos un río derecho.
Somos el golpe temible de un corazón no resuelto.

Somos bárbaros, sencillos.
Somos a muerte lo ibero
que aún nunca logró mostrarse puro, entero y verdadero.

De cuanto fue nos nutrimos,
transformándonos crecemos
y así somos quienes somos golpe a golpe y muerto a muerto.

¡A la calle! que ya es hora
de pasearnos a cuerpo
y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo.

No reniego de mi origen
pero digo que seremos
mucho más que lo sabido, los factores de un comienzo.

Españoles con futuro
y españoles que, por serlo,
aunque encarnan lo pasado no pueden darlo por bueno.

Recuerdo nuestros errores
con mala saña y buen viento.
Ira y luz, padre de España, vuelvo a arrancarte del sueño.

Vuelvo a decirte quién eres.
Vuelvo a pensarte, suspenso.
Vuelvo a luchar como importa y a empezar por lo que empiezo.

No quiero justificarte
como haría un leguleyo,
Quisiera ser un poeta y escribir tu primer verso.

España mía, combate
que atormentas mis adentros,
para salvarme y salvarte,
con amor te deletreo.



Todo el mundo esta cuerdo, terrible, monstruosamente cuerdo


PERO YA NO HAY LOCOS

Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos. Se murió
aquel manchego, aquel estrafalario fantasma del desierto y...
ni en España hay locos. Todo el mundo está cuerdo, terrible, monstruosamente cuerdo.
Oíd...esto,
historiadores..., filósofos...,loqueros...
Franco..., el sapo iscariote y ladró en en la silla del juez
repartiendo castigos y premios,
en nombre de Cristo, con la efigie de Cristo prendida del
pecho,
y el hombre aquí, de pie, firme, erguido, sereno,
con el pulso normal, con la lengua en silencio,
los ojos en sus cuencas y en su lugar los huesos...
El sapo iscariote y ladrón repartiendo castigos y premios...
y yo, callado aquí, callado, impasible, cuerdo...,
¡cuerdo!, sin que se me quiebre el mecanismo del cerebro.
¿Cuándo se pierde el juicio? (yo pregunto, loqueros).
¿Cuándo enloquece el hombre? ¿Cuándo, cuándo es cuando
se enuncian los conceptos
absurdos y blasfemos
y se hacen unos gestos sin sentido, monstruosos y
obscenos?
¿Cuándo es cuando se dice por ejemplo:
No es verdad, Dios no ha puesto
al hombre aquí, en la Tierra, bajo la luz y la ley del
universo;
el hombre es un insecto
que vive en las partes pestilentes y rojas del mono y del
camello?
¿Cuándo si no es ahora (yo pregunto, loqueros),
cuándo es cuando se paran los ojos y se quedan abiertos,
inmensamente abiertos,
sin que puedan cerrarlos ni la llama ni el viento?
¿Cuándo es cuando se cambian las funciones del alma y los
resortes del cuerpo
y en vez de llanto no hay más que risa y baba en nuestro
gesto?
Si no es ahora,ahora que la justicia vale menos,
infinitamente menos
que el orín de los perros;
si no es ahora, ahora que la justicia tiene menos,
infinitamete menos
categoría que el estiércol;
si no es ahora...¿cuándo se pierde el juicio? Respondedme,
loqueros,
¿cuándo se quiebra y salta roto en mil pedazos el
mecanismo del cerebro?
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos. Se murió aquel
manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto
y...¡Ni en España hay locos! ¡Todo el mundo está cuerdo,
terrible, monstruosamente cuerdo!...
¡Qué bien marcha el reloj! ¡Qué bien marcha el cerebro!
Este reloj..., este cerebro, tic-tac, tic-tac, tic-tac, es un reloj
perfecto...,
perfecto,
¡perfecto!

LEON FELIPE


sábado, 21 de mayo de 2011

WE ARE ONE - SOMOS UNO


fotografía
guardian.co.uk

por el SOL de mañana



Nos queda la VOΖ, nos queda la PALABRA
Nos queda la VOΖ, nos queda la PALABRA
Nos queda la VOΖ, nos queda la PALABRA



Me queda la palabra

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Blas de Otero

Los gritos y los actos

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Gabriel Celaya

sábado, 14 de mayo de 2011

PAX o PAΖ





Los que usurpan la alegría nombran la Pax


Radiante paloma desatendida.


Somos esa historia interminable

que construye la paz sobre escombros

Cuando no toleramos la flagrante herida

sucumbimos a la paz y rogamos consuelo

Imperiosa liturgia de guerras

que tienen a la belleza enredada y a la inocencia mutilada


Ni tan siquiera la paz de los muertos es posible

Veo vaciedad, violenta obscenidad

cuando oigo decir Jardines del Humaya

o nombran Ciudad Juárez


Persuadidos de la paz desesperada,

seguimos suplicando que la guerra tenga paz

Pero la Paz no tiene antónimos

vivimos engañados, confundidos


Son aquellos que roban la alegría

quienes insisten en hablar de paz

Los que roban la alegría

a quienes hemos entregado el mundo


Aquella pax de los imperios perdidos

se repite impunemente

El exiguo mundo de los elegidos

al mundo inmenso avasalla,

esa carne de cañón globalizada

Inoculadas las directrices

vamos a la guerra para hacer la paz


Paz de urgente anhelo

Paz desesperada, domesticada y ordenada

Paz con nombres y apellidos que se me escapan


Habrá que remontar el río,

y cultivar los jardines postergados

pues la belleza agoniza cautiva y la inocencia brota agostada


A qué llamamos paz?

Siento el eco de la paloma radiante batiendo sus alas, intacta


kova d onga2011mayo




Y de paso,
con esa paloma del alma intacta,
vayamos a desaprender la guerra

y aquí les dejo
con

luís guitarra